Красноармейцы стояли, тяжело дыша, на поле боя, недоуменно разглядывая друг друга и бывших конвоиров, словно не веря, что они свободны, что они живы. Юрка с дедом вышли из леса с винтовками на перевес.

Несколько секунд стояли молча друг перед другом. А потом бросились обниматься.

– Оружие соберите, черт вас дери, – рявкнул, наконец, Кирьян Васильевич. – Все собрать, документы, еду, фляги, ремни. Бегом!

– Э? – вдруг остановился Юрка. – А где берсеркер-то наш?

Оказалось, что Толик так и лежит на немце.

Они подбежали к нему, перевернули.

На губах пузырилась розовая пена, а из груди торчал нож.

Успел, таки ганс…

Окопчик наш – последняя квартира,

Другой не будет, видно, нам дано.

И черные проклятые мундиры

Подходят, как в замедленном Кино.

И солнце жарит, чтоб оно пропало,

Но нет уже судьбы у нас другой,

И я кричу: "Давай, Виталий Палыч!

Давай на всю катушку, дорогой!"

Юрий Визбор

Вот уже полчаса Толика тащили на импровизированных, сделанных из шинели и двух палок, носилках. Время от времени он приходил в сознание, пытался что-то сказать, но Юрка Семененко каждый раз закрывал ему рот:

– Молчи, Толян, молчи! Нельзя тебе говорить. Вот придем сейчас – у нас там врач есть, он тебя на ноги быстро поставит.

Кинжал они вытаскивать не стали. Понятно было, что легкое пробито, а лезвие перекрывает кровеносные сосуды. Достанешь – и он захлебнется в собственной крови. Путь уж Валерка разбирается.

Шестеро красноармейцев менялись через каждые пять минут. Очень уж тяжел был здоровяк Толя Бессонов – за центнер, а бойцы ослабли на похлебке из брюквы.

Немцы и сами особо не шиковали в котле, подчистую грабя местное население, а на пленных обращали внимание в последнюю очередь.

Но шли, почти бежали.

И успели.

Ритка, когда увидела носилки, даже не заметила незнакомых бойцов. Просто метнулась к ним с криком:

– Кто?

Но ее опередил хромающий Валерка, протирая на ходу очки.

– Толик, Господи, да как же это, Толик, очнись! – Юра с дедом еле оттащили ее от раненого.

– Чего, знакомы, что ли? – поинтересовался долговязый красноармеец, натянувший пилотку до ушей.

– Знакомы, знакомы… Сейчас и с вами знакомиться будем, пока там дохтур колдует. Отряд! Становись! – рявкнул неожиданно Кирьян Васильевич.

И партизаны, и красноармейцы немного замешкались. Первые – совсем не привыкли, вторые несколько отвыкли.

– Рррняйсь! Смирррна! – Кирьян Васильевич прищурился, обходя строй.

Десять человек – это уже серьезно. Это уже отделение.

– Я – командир партизанского отряда унтер-офицер Кирьян Богатырев. Вопросы ко мне?

Красноармейцы недоуменно переглянулись. Долговязый поинтересовался:

– Это какой-такой унтер-офицер?

– Унтер-офицер, отделенный командир четвертого отделения четвертого взвода пятнадцатой роты сто двадцать четвертого пехотного Воронежского полка!

– Царской армии что ли? – долговязый презрительно ухмыльнулся. – Так нет уже царской власти, двадцать пять лет уж как нет.

– Не царской, солдат, армии, а русской. И команды вольно я не давал! Встать смирно!

Боец дернулся, опустив руки.

– Кто такой?

– Младший политрук Двадцатой стрелковой бригады Третьей ударной армии Долгих.

– А звать?

– Дмитрий.

– А как же ты, Дима, в плен-то попал?

Политрук помрачнел:

– Под Ватолино, зимой еще. Проверял боевое охранение. Разведка немецкая…

– Понятно. Разведка, значит… Так что ж тебя не расстреляли-то? Немцы жутко комиссаров не любят. Да и я не очень!

Долгих аж с лица сменился:

– Оно и понятно… Царская держиморда…

Юра с Ежом дернулись было, но дед резким жестом остановил их.

– Царская, царская… Так что не расстреляли-то?

– Так я в красноармейской форме-то был. Старая форма изорвалась, новую никак прислать не могли, вот звездочку не успел перешить на обычную. Да и документов не было с собой…

Один из бойцов хихикнул.

– Вот что, политрук, держать я тебя не буду. Хочешь – иди, куда глаза глядят. Оружие у тебя есть, в бою взял, молодец. Видел я как ты за нашим героем бежал. Иди, да в плен не попадай больше.

Политрук остался стоять в строю, переминаясь с ноги на ногу.

– Чего не идешь? Иди. Ты свободен.

– Разрешите… – слова Дмитрию давались с трудом. – Разрешите остаться?

– А чего так. Тебя же мое командование не устраивает?

Политрук молча взглянул на деда…

– Разрешаю, Дима. Но запомни раз и навсегда. У меня другого звания нет – унтер-офицер я. А, ежели, тебя смущает – просто командиром зови. Или дедом. Ребята вона уже привыкли – и подмигнул Рите. – И помни. У нас тут единоначалие. Безо всяких ваших комиссарских штучек. Понятно?

– Так точно! – вытянулся младший политрук.

– Ты? – обратился командир к следующему

– Старший сержант Олег Таругин! Танкист. Механик-водитель.

– Танков, пока что, не имеем, пехотой повоюешь.

– Придется, товарищ командир!

– Куда ж ты денешься-то… Ты?

– Рядовой Прокашев. Алексей. Пехота. Начал в Первом коммунистическом батальоне.

– Ух ты… Это еще кто?

– Ополченцы. Из студентов и профессуры московских университетов.

– Ишь ты… Профессор, значит?

– Что вы… Студент я. Философ. Третий курс.

– Ого! В плен как попал.

– На высотке оборону держали. Один я остался. И патроны кончились. Ну и…

– И руки в гору?

Прокашев виновато понурился.

– Правильно и сделал, – ответ унтер-офицера был неожидан. – Вот сейчас и отомстишь. Следующий!

– Мальцев я. Тоже Алексей. Рядовой тоже.

– Пехота?

– Ага… рядовой.

– Чего ага? Где служил?

– В пятьдесят девятой… В тех же местах, что и товарищ младший политрук. А в плен попал, когда в атаку шли. До первой траншеи дошли – чем-то оглушило. Очнулся – кругом немцы.